***

[clair_argentis]

Все равно выходит по-своему, не похоже ни на кого, строки – тропами, мысли – сворами, под ногами сухой травой. Все равно выходит по-зимнему, цепенеешь, будто в мороз, и чем дольше – невыносимее, чем глупее – тем и всерьез.
Все на свете давно поделено, предназначено, сочтено. Если я в себе не уверена, то другим – и так не дано. Все отрывками, буераками, даже не на что кинуть взгляд, а ведь сказано литераторам: мысль и рукопись – не горят! Только слабо мне в это верится, так однажды произошло: дым по ветру летит и стелется. Что ж, кому-то не повезло…
Продолжается поиск истины, мармелада и колбасы, и критерий один-единственный их кладет на одни весы – чтоб побольше да понадежнее, и надолго, и навсегда, а удача, судьба-картежница, тасовала твои года. Чтобы кто-то пришел с протянутой, но неслабой такой рукой, и проблему разъяв на атомы, все решил бы с твоей судьбой. Он – мессия, ему положено быть в ответе за каждый грех, за убогих всегда тревожиться и любить непременно всех. Пробегая по пышным верескам, по зеленым своим холмам, он почудится и изменится, и пойдет по чужим рукам.
А грехов-то – до неприличия, до икоты и до молвы, чем запущенней – тем привычнее, им виднее, они правы… А ведь мир с каждым днем сужается, что-то тикает под мостом. Может, просто тростник качается? Может, просто скрипит твой дом?
То ли дело – твой рай заброшенный, но попробуй его найди! Справа, слева – опять непрошеный, бесполезный комок в груди.

(c) Clair Argentis, 2007