____________22. Мир____________

[clair_argentis]

- Знаешь, что самое грустное? - спросила она. - Самое грустное: мы это вы.
Я ничего не ответил.
- В ваших фантазиях, - сказала она, - мой народ - такие же, как вы. Только лучше. Мы не умираем, не старимся, не страдаем от боли, холода или жажды. Мы лучше одеваемся. Мы владеем мудростью веков. А если мы жаждем крови - ну что ж, это ничем не хуже вашей тяги к пище, любви или солнечному свету; а кроме того для нас это повод выйти из дома. Из склепа. Из гроба. Из чего угодно. Вот ваша фантазия.
- А на самом деле? - спросил я.
- Мы - это вы и есть, - ответила она. - Мы - это вы, со всеми вашими продрочками и всем, что делает вас людьми. Вашими страхами, одиночеством, смятением... лучше ничего не становится.
Но мы холоднее вас. Мертвее. Я скучаю по свету солнца, по еде, по тому, чтобы кого-нибудь коснуться, заботиться о ком-то. Я помню жизнь, помню, как встречалась с людьми как с людьми, а не как с источником пищи или объектом контроля. И я помню, каково это - что-то чувствовать, все равно, что: счастье, грусть, что угодно... - Тут она замолчала.
- Ты плачешь? - спросил я.
- Мы не плачем, - был ответ.
Я же говорил, что врать она мастерица.

(с) Нил Гейман